EN TIERRA DE NADIE (5). DÍAS EXTRAÑOS.

by sergiojaenlara on Noviembre 21st, 2007

Corren días extraños.

Uno no elige el tiempo en el que vive, ni tampoco puede cambiar sus consecuencias.
De poder elegir, Vega hubiera elegido ser un noble parisino, rodeado de bellezas de escotes prominentes y canalillos infinitos.
Escribiría sobre días de vino y rosas, sobre las sufridas andanzas de mosqueteros y moriría de tuberculosis, recordando un viejo amor.

¡Que mas dá!
Aquel puede ser un lugar tan bueno como cualquier otro para morir.
Sigue mirando sus ojos en aquel espejo con forma de dolor y ya no vé rabia, vé la determinación ante lo inevitable.
Subitamente un rayo ilumina la hoja haciéndola parpadear.
¡Es el momento! El reflejo ha evadido los límites de su parapeto, revelándole.
Lo sabe en cuanto escucha el cesar de los pasos en el exterior.
Agarra su mochila con su mano izquierda y con su derecha empuña su daga del revés. El mensajero del dolor revela su presencia.
De un salto abandona la guarida y cuando sus pies tocan el suelo una garganta abierta rebosa sangre.
Eran dos; con la mochila golpea al otro, lo tira al suelo y antes de que pueda gritar, la daga se hunde en su cuello. Tan profunda es la estocada que Vega apoya un pié en el pecho de su presa para recuperar el arma.

A un lado un infierno con forma de fusiles rusos, al otro una puerta iluminada.

Las bocas de la muerte empezaron a rugir.
¿Morir de espaldas? Lentamente se gira, abandonando la esperanza de una huida imposible. Se gira y afronta su destino; se gira y las armas detienen por un momento su rítmico cantar.
Aterrados ante la presencia de aquel hombre sin miedo, desalojan los gatillos y se preguntan porque no huye.
Con la misma lentitud levanta su pistola y el rugido vuelve. Cuatro mas han caido agotando el único cargador con el que cuenta.
Y es entonces que corre, ya herido de muerte, hacia la luz cegadora e ingrata de ese sol que no es el suyo. El fuego se aloja en su pecho y lo inunda todo; arrastrándose sobrepasa la puerta y consigue ver el exterior, y ve carros, y vé niños que corren indiferentes, vé un cielo desprovisto de azul y la reverberación de un suelo yermo.
Antes de que sus asesinos lleguen, Vega ha muerto.
Lo mostrarán, lo tocarán, romperán sus ropas, profanarán sus restos, y esparcirán sus miembros.
Hoy fué un día bueno, una persona consiguió ser sublime por momentos.

Un militar muerto, un número en una lista, un féretro vacío, una bandera, una viuda, un hijo sin padre, condolencias, una memoria desvanecida.
Días extraños estos en los que hay gente que no conoce la razón de su lucha.

(Dedicado a todos aquellos amigos que ahora están en tierras lejanas, viviendo días extraños.
Para Alberto, Jesús, Raquel y Bea).

¿Es el cine español una mierda?

by sergiojaenlara on Noviembre 12th, 2007

De vuelta a casa, por la tarde, suelo escuchar el programa de cine de Radio 3. Son buenos, son cultos, son pedantes, se aman a si mismos, se gustan excesivamente hablando (ni que fueran de Cádiz).

No recuerdo ni un sólo día en el que no hicieran alguna referencia a Jess (Jesús) Franco, un director de “culto” según ellos, dedicado por entero al cine de terror erótico, ese en el que una vampiresa que se precie puede perfectamente aparecer desnuda tomando el sol en la playa; cosa que agradezco, sobre todo por comparación con los Dráculas de ojos ensangrentados y grandes ojeras.

Pues gracias a que por fin lo pudieron entrevistar en su estudio, pude pasar los treinta minutos mas divertidos que he pasado en mucho tiempo.

Se reían, todos reían sus gracias, sus salidas de tono, sus palabrotas a destiempo. Los dos presentadores embelesados por la personalidad del personaje, extasiados por las respuestas alejadas de toda corrección, preguntaban y preguntaban buscando mas carnaza.
Le preguntaron por Manuel Marías, sobrino del director y crítico de cine, y rieron ante el traje que le hizo su tío en un minuto. Le preguntaron por Javier Marías, otro sobrino, y rieron al ver que su propio tío desemcubraba a Javier de los altares de la excelencia literaria.
Pero cometieron un error, si, estos dos cometieron un error. No podían pensar que también ellos y sus ideas se verían agredidas por las palabras de aquel viejo deslenguado.
Tantos programas escuchando referencias de corte radical al problema de la financiación del cine español. Recuerdo una de ellas en la compararon las subvenciones al campo con las que deberían recibir los cineastas ¿Por que unos si y otro no? decían una y otra vez.

Y entonces tras una ligera referencia al cine estadounidense y su comparación al español, empezó el show Franco.
Habló de que el cine español nunca era independiente, de que existía un gran problema con las películas subvencionadas. Si la película estaba pagada por la Diputación de Guadalajara y la Caja RUral de Castilla La Mancha, ¿realmente se trataba de una película independiente? ¿realmente se podía decir lo que se quería decir?
” Los americanos son realmente independientes, porque tienen que buscar dinero donde sea y como sea, esos chicos se lo tienen que currar y no esperan a que nadie venga a subvencionarlos” (no recuerdo cuales fueron exactamente sus palabras, pero eso fué lo que dijo)

A partir de ahí la entrevista cambió, el tono no era el mismo. Jess Franco ya no era el ser dicharachero y simpático que era unos segundos antes. El presentador amargó su voz, apaciguó su entusiasmo e intentó desviar la atención de las últimas palabras del cineasta.
Claro, está viejete, no sabe lo que dice; claro, estaba desvariando, resultaba muy simpático cuando decía lo que querían escuchar pero no cuando empezó a despotricar contra el cine subvencionado que tanto han defendido.

A lo mejor habló así porque él tuvo que buscar dinero de hasta debajo de las piedras y porque ninguna administración vino a entregarle dinero a cambio de un rótulo en el inicio de la película.

¿Es el cine español una mierda? Pues si, probablemente si, por lo menos el que nos dejan ver.

Si yo monto una tienda de calzoncillos de croché y nadie los compra, no creo que nadie me haga caso cuando pida una subvención para mi negocio.
La idea de una tienda así, es estúpida, pero no lo es menos que una película protagonizada por dos gordos jeavis (heavys) de cuarenta años.
Y si se defiende que el cine que debemos pagar es el de calidad ¿quién establecerá el límite entre un cine y otro?
Por supuesto existe un cine de calidad sumergido, que la gente no conoce ni puede conocer, pero no creo que deba estar subvencionado, esto atenta gravemente contra la integridad de la película y de su mensaje.
¿Sería bueno otorgar una cuota de pantalla para películas españolas? Puede que sea la única solución, pero no me gustaría que en mi tienda de ropa interior artesanal me obligaran a vender algo que yo no quiero.

Complicado, muy complicado.

Por cierto, El laberinto del fauno es una mierda y el fauno está hecho a puñetazos; que a gusto me quedo.

Pequeña y estúpida biografía.

by sergiojaenlara on Noviembre 5th, 2007

Me han pedido que escriba acerca de ese espacio de tiempo que algunos llaman vida. Que menos que mostrarlo primero aqui, in my house.
(Esto de acabar las frases en inglés es de un esnobismo recalcitrante, suficiente para dejarse abofetear por cualquiera.)

Podría empezar este pequeño resumen de mi vida de la forma aparentemente habitual, véase: “Fulanito de copas, nace en 197- en ,…” pero como me parece una soberana tontería el hablar de uno mismo en tercera persona, lo haré a mi manera.
Mi nombre es Sergio y tuve la suerte de nacer en España, concretamente en Barcelona. Gracias a nacer en un pais desarrollado o que por entonces empezaba a levantar el vuelo y gracias sobre todo al esfuerzo de mis padres que pudieron criar a un niño al que no le faltó nunca de nada, hoy en día puedo tener la barriga llena y tener tiempo de opinar de todo aquello cuanto me rodea.
Seguramente de haber nacido en el Congo y llamarme Mobutu, ahora no estaría pensando en comprarme un objetivo con el que podrían comer un mes la mitad de la población de ese pais y probablemente también me la traería al fresco la cantidad de estupideces que mis paisanos hacen con su tiempo libre.
Al fin y al cabo todos nos diferenciamos en lo que hacemos con el tiempo que nos sobra.
Viví catorce años en Cataluña y recuerdo aquel periodo como el mas feliz de mi vida, precisamente por eso, soy muy sensible a la gran cantidad de ridículas noticias que de esa región provienen.
Ahora vivo en Andalucía, sufriendo sus sombras y degustando sus luces, riendo mucho pero a la vez sintiéndome indignado por el muermo que asola las mentes de estas gentes de talento y vagueza (hablemos de Cádiz) insondable. Y es que muchos tópicos, al igual que las leyendas y las películas de antena tres, están basados en hechos reales.
Y por aqui ando, sobreviviendo, buscando los colores en los grises, sintiéndome un samurai sin señor, intentando ser sublime por lo menos un segundo cada día, sintiendo que los tiempos de la épica terminaron y que la mediocre vulgaridad lo inunda todo.

Virtudes. Soy invencible. Cuando caigo, me levanto.
Defectos. Me caigo mucho.

¿Por qué escribo? Porque no conozco mejor terapia ni mejor manera de buscar la felicidad, que el expulsar en forma de palabras todo aquello que siento, todo aquello que no puedo callar sin miedo a explotar.
¿Qué busco? Pues engordar mi ego, ¿Creiste por un momento que buscaba almas gemelas?
¿Que que es la felicidad? La felicidad es una opción.

Es corta, por lo que es pequeña, no dice nada, por lo cual, es estúpida.