Se me queda mirando fijamente mostrando su increíble mella y no sé si me va a escupir, llamarme algo o quitarme una patata; entonces llega su madre al rescate que lo ase de la mano contra su voluntad, retirándolo de mi vista y de mi hamburguesa. Después debe ir a por su otra hija que se las ha apañado para subirse a la barra de pedidos, donde planta los pies en las bandejas de servicio, obteniendo la sonrisa cómplice de la dependiente con los rabillos de los ojos pintados (o tatuados) y nulos conocimientos de higiene alimentaria.
Pienso que la hamburguesa que estoy comiendo esté repleta de las micropartículas que inundan las suelas de sus zapatos, puede que esté ingeriendo restos de la cagada de su Yorkshire enano que pisó en su jardín.
Mientras a trescientos kilómetros en un ambulatorio de Córdoba una médico de familia (¿médica? miembra en definitiva) recibe a una paciente de increíbles ojeras, con fibromialgia cuyo hijo aprovecha para adornar con pisotones las paredes recién pintadas de la consulta.
Mi hamburguesa acaba, mi panza crece; abandono el local ante la contínua y asfixiante mirada del monstruo mellado (¡Diastematic monster!), que me persigue hasta la puerta y mas allá, que me perseguirá por el resto de la tarde.
Acelerando el paso voy hacia el coche, mirando de vez en cuando hacia atrás por si viene con amigos. Al llegar a la puerta del vehículo puedo ver como un rubio de aspecto angelical y comportamiento infernal está destrozando una bola de plástico a pisotones (el osito que contenía ya fué previamente desmembrado) ante la atenta sonrisa de una madre de culo increíble y tatuaje tribal.
Resguardado en el interior de mi flamante 306 y obviando el aviso que aparece en el salpicadero que me alerta de que he sobrepasado en 1200 kilómetros la indicación de cambio de aceite, no puedo evitar gritar:
¡Dos sopapos coño!

Pues gracias a mi inclusión en la Agrupación Fotográfica San Dionisio de Jerez y a que pese a lo que pensaba, no soy tan viejo, voy a tener la suerte de participar en esta exposición que se celebrará en la Casa de la Juventud de Jerez (Calle Paul).
En el folleto de la exposición puede leerse esto referente a mi: “Me siento fotógrafo porque intento extraer una instantánea de todo cuanto observo,y a veces tengo la suerte de llevar una cámara conmigo en ese momento, intento apropiarme de mi captura, digerirla; el enseñarla es mas traumático, te enfrentas a la opinión de un tercero y es entonces cuando surge el ego necesario”
Respecto a las fotografías que presenta en esta exposición, el artista señala que “para estas instantáneas no me centré en aspectos técnicos y si en recoger con sencillez lo que veía, unas veces algo simple y otras veces mas complejo”

Pues nada, que iré para allá el 11 de febrero con mis gafas de pasta, un zarcillo pequeño en la oreja y un foular que me voy a comprar para la ocasión, para parecer un entendido en arte. Por cierto la sala es perfecta, una gozada.

Quiero agradecer a los componentes de la Agrupación San Dionisio la ayuda prestada para montar la exposición y a la Delegación de Educación y Juventud del Ayto. de Jerez la oportunidad brindada.

Llevaba ya un tiempo viendo estas pisadas por todas las calles de Jerez. Parecían perseguirme. No podía comprender como alguien podía permitir el que alguien las pegara por docenas por el centro de mi ciudad. Un ayuntamiento (de cualquier ciudad) puede obligar a pintar un local comercial de la manera indicada, a redecorarlo, pueden obligar a la que la distribución de luminosos se adapte a unas normas (por mi los quitaba todos), pero con estas pisadas no pasa nada.
Me mosqueé mas cuando escuchando la radio, en los intermedios, unas vocecillas cantaban: ¡Yo voy, yo voy!
¿Pero esto que puñetas es? La curiosidad no me dejaba vivir, quería saber el nombre del guarro. Pues ya ha aparecido, el guarro es el director de publicidad del Partido Socialista Andaluz, que ha ideado esta campaña tan demencial y tan poco cívica y cuidadosa con la ciudad que pretenden gobernar. Recuerdo como otro año, éste u otro partido, pincharon pancartas en las principales plazas de Jerez, aportando belleza al paisaje urbano, colaborando al fomento del turismo.

Aprovecho para decir que Jerez me parece una ciudad magnífica pero con un problema muy grave, sus vecinos no la cuidan. Los cartones se agolpan por las aceras, no se respetan los horarios de deposición de basura, las calles céntricas están siempre anegadas y unos cuantos subnormales se dedican a grafitear con escaso gusto (si al menos supieran pintar) cualquier pared recién pintada.

Si por mi fuera, luminosos fuera, sprays prohibidos (la venta y la tenencia), las calles se barren no se bañan, multas para todo comercio que deposite cartones en la calle y para aquel que deje basura fuera de los contenedores, deposite basura orgánica a las dos de la tarde y para todo aquel que diga que Jaén no es andaluz.

Por cierto, compás y ritmo son la misma cosa.

Recuerdo con cariño, aquel mes de Agosto que pasábamos todos los años en Arjona, mi pueblo. Vivíamos en Tarragona y bajábamos por vaciones, recorriendo cientos de kilómetros en un Renault Cinco Azul que todavía vive. A nuestra llegada eramos recompensados con besos, tortas de chocolate y con algo muy especial. Mi tía se encargaba de grabar todos los años los Carnavales de Cádiz para que los viéramos. Debo decir que no me enteraba de casi nada, hablaban raro, pero resultaba excitante el despliegue musical, el vestuario, los gritos proveniente de las butacas, el calor que el Falla despedía.
Cádiz se convirtió “de oídas” en un lugar mítico, un Camelot del sur.
Después llegó la Facultad y no sé como me las apañé que acabé haciendo migas con muchos gaditanos. Inolvidables fueron aquellas noches cordobesas con El Willy (¡Pishita, hoy vemos Carnaval!), sorprendido al verlo memorizar en segundos, canciones que retendría en su memoria para siempre. Las discusiones sobre que agrupación era mejor, las noches de borrachera haciendo el “Cai-man” sobre los contenedores de basura, las lágrimas escuchando a Los Piratas y la música de fondo de los coros mientras dabamos buena cuenta de una mojama de La Isla.
Decidí seguir este año El Carnaval por radio, cosa de la que voy a tener tiempo de arrepentirme. Debí ahorrarme el concurso anterior a semifinales, puede que me hubiera perdido actuaciones ingeniosas, pero también me hubiera ahorrado comentarios soeces, comentarios sexuales de mal gusto, alusiones constantes a la entrepierna; la superación constante del límite entre lo picante y lo deplorable. Para otros el subir al escenario del Falla, supone también el momento para poder faltar publicamente al respeto de un personaje conocido, al representante de otra agrupación o como ayer, a un comentarista de radio:”Paco Rosado eres carajote”.
También me podría haber ahorrado las constantes alusiones a Jerez. Me comentaba una jereza el otro día que: “el carnaval de Cádiz ya no tiene sentido sin Jerez”. Si no he podido contar diez alusiones a esta ciudad durante las pocas horas que he podido pasar escuchando la radio, es que miento como un bellaco. Incluso un coro tiene como fundamento su burla.
Por suerte, muchas son las agrupaciones y siempre puede uno recordar algo bueno de cada edición.
Siempre esperaré la respuesta fácil del bajuno: “¡El Carnaval es de los gaditanos!”
Pues quédatelo pishita, ya iré yo al Melli y me traeré a casa la parte que me gusta.

Las ruedas de los coches chirrían de forma extraña sobre el pavés, por los caramelos de la cabalgata de ayer, incrustados en la goma.
Una idea ronda mi mente, en ésta, la única media hora del día en la que me permito pensar, en la que me permito soñar con un mundo mejor. Dios nos libre de los soñadores.
Pienso en el poder del dinero, en que una nueva economía es posible, desde el mas puro desconocimiento de la materia. Hubiera sido bello estudiar Economía, como el mago Sebastiao.
Una nueva economía es posible, debe instruirse a la gente pero desde el mas profundo convencimiento, desde el ejemplo mas estricto, que existe una nueva forma de regir sus vidas, de ejercer poder con su dinero.
No conozco cuales pueden ser los pasos para seguir ese camino pero preveo que participarían del respeto al medio ambiente, de la apuesta por la calidad, del acercamiento al productor y por evadir al intermediario.
La elección del pequeño comercio como representante de la calidad, respecto a grandes empresas cuyos productos son fabricados a miles de kilómetros y cuyos beneficios no trascienden en salud económica indirecta y cercana.
Suele utilizarse la palabra chovinismo de forma despectiva, pero no parece incierto que a mayor cercanía en el desembolso de nuestras arcas, mayor será la posibilidad de que sus efectos repercutan de nuevo en nosotros.
Mas si cabe, si además aseguramos que nuestras compras sean legales y que el vendedor declare sus beneficios.
Comprar en Gibraltar, en Hong Kong o en Andorra puede parecer algo provechoso, pero no lo es si tenemos en cuenta que esos aranceles que hemos evadido dejarán de beneficiarnos.
Puede que una nueva economía, tenga que ver también con el apoyo a lo artesanal, como forma de apreciar lo bien hecho, lo duradero,lo inimitable, y lo fabricado debajo de nuestros balcones y no en inmensas factorías de paises asiáticos creadas por “nuestras” propias empresas.
También tendrá que ver con la obligación para nuestros artistas y deportistas de declarar sus bienes en nuestro país, si es que quieren disfrutar (sí, dije disfrutar) de lucir nuestra bandera.

Puede que esté equivocado, pero como me gusta decir, casi siempre que expreso una opinión, busco que alguien logre convencerme de lo contrario.

El blog de Makanaki ha superado el límite de dos visitas diarias.

Ante una propuesta así, no puedo hacer menos que publicitarla e intentar así colaborar a que su causa sea lo mas exitosa posible.
Carlos Cazurro es un excelente fotógrafo y por esta propuesta que impulsa, puedo decir que mejor persona.
Yo ya estoy eligiendo una foto para decorar mi salón, pasaos por la web de Carlos y elegid la vuestra. Una foto a cambio de una donación, o mejor dicho, por hacer feliz a un niño.

El tener una probóscide de tamaño considerable y no poder usarla bien es algo con lo que no logro convivir. Vivo en un constipado eterno que me obliga a hablar con una voz extraterrestre y a dormir con una tirita en la napia la mayor parte del invierno, cuando esto debiera ser un caño de oxígeno para mi materia gris.
En las pequeñas ocasiones de mi vida en las que he logrado respirar correctamente he logrado algún éxito: veintiocho puntos contra Úbeda, poner voz de hombre y ligar, correr el kilómetro en tres minutos y cantar el Nessum Dorma sin atrancarme.
¡La oxigenación es algo maravilloso!
Eso es lo que solía decir el Pater día tras día durante el invierno del dos mil seis: ¡La oxigenación que gran invento! ¡La oxigenación es maravillosa!
Sin duda alguna, aquel hombre estaba como una cabra. Lo sabía por varias razones, era del Atlético de Madrid, escuchaba a María Isabel y contaba unas historias que dificilmente podían ser creidas.
Un día estando la mayoría de nosotros reunidos, tomando el café de las cinco sin rima, se posicionó en el centro de la sala y espetó un: ¡La oxigenación es maravillosa! Alguno consiguió salir rapidamente, los demás nos tuvimos que quedar a escuchar el inesperado sermón, ya que el pater reculó impidiendo el paso a la puerta
” Estando yo en Algeciras, hablaba con dos mujeres sobre la educación de sus hijas. Yo las alenté a que las cuidaran y a que estuvieran encima de ellas, pues hoy en día las mentes están muy oxigenadas y muy libres, y en el exceso de libertad el camino recto es más fácil de extraviar.
Rió mucho una de aquellas mujeres, me trató de loco, de exagerado. Claro su hija era muy estudiosa, muy aplicada, muy deportista,…, la hija que toda madre quisiera, ¿Que madre sería si cohartara la libertad de su hija?
Tan contenta estaba la mujer con su hija que la dejaron a cargo de la casa durante un fin de semana, y tan aplicada y deportista era que al tener que volver los padres por un imprevisto en el viaje, la pillaron estudiando y practicando la anatomía con dos muchachos, y es que ¡la oxigenación es maravillosa! ¡Bien que se estaba oxigenando la jodía!”

Callados todos, fuimos abandonando nuestras tazas vacías, sin poder extraer una moraleja a aquella estúpida historia.

Tampoco hoy consigo extraerla, pero puedo decir que la oxigenación es maravillosa, sobre todo ahora que la noto ausente.

Pues que estoy pluriempleado, no pudiendo llevar bien mi propio blog, voy a participar con otros amigos en uno sobre fotografía, Foto36, os recomiendo una visita por allí; no os preocupeis, nada de novedades, nada de datos técnicos a cascoporro ,sólo fotografía.
Y como además no me sobra tiempo, si no que me falta, pues he creado una galería, llamada DeCarretes donde voy colgando fotos captadas con la utilización de película química (si, carrete) que revelo en el cuarto de baño y escaneo con métodos mas que deficientes. Todo esto se vé en el resultado, pero ¿a quién le importa la técnica, habiendo alma?
Pues una vez desestimé la idea de dominar al mundo con mi horda de hombres de metal y de cerebro incorruptible, pensé que podría conseguir otro plagado de cámaras telemétricas, plumas estilográficas, buena música y buena compañía.
Pues ahora que lo leo, menuda pollada de post me ha salido; cada día soy mas político, es decir, hablo mas y digo menos cosas.

Os amo, sed felices.